Стыдно не быть великими...

 

 Выдающийся советский и российский поэт Евгений Евтушенко скончался в США на 85-м году жизни от остановки сердца. Творец нового поколения, шестидесятник, номинант на Нобелевскую премию по литературе, автор сотен стихов и более 150 книг — это всё Евтушенко.Он  получил известность также как прозаик, режиссёр, сценарист, публицист и актёр.

Легендарный писатель Евгений Евтушенко появился на свет в Сибири в 1932 году, и с самого рождения вся его жизнь была связана с переменами. Мать Евгения, Зинаида Ивановна, сменила фамилию мужа на девичью и записала сына как Евтушенко. Это и неудивительно. Глава семейства Александр Рудольфович был наполовину немцем, наполовину прибалтом и носил фамилию Гангнус. Чуть позже, во время эвакуации периода Великой Отечественной войны, дабы избежать проблем с документами, матери пришлось поменять год в свидетельстве о рождении Евгения на 1933.

      Судьба его не была такой уж легкой, но все же ему выпала возможность дожить до глубокой старости, а это с поэтами, особенно с русскими, случается нечасто. Он пережил всех из легендарной четверки поэтов-шестидесятников - Роберта Рождественского, Андрея Вознесенского, Беллу Ахмадулину.

Эти молодые поэты ворвались в советскую поэзию в период так называемой хрущевской оттепели. Тогда поэты читали стихи публично, с легкостью собирая стадионы, словно рок-звезды. Успех был оглушительным. Вот как написал об одном выступлении сам Евтушенко: «В 1954 году первый раз отмечался День поэзии. Мы вышли на площадь Маяковского, сами не ожидая, что там будет происходить... Там собралось примерно 30 - 35 тысяч человек. Без единой афиши на улице! Это было потрясающе!». 

          Евтушенко не был гоним, его стихи публиковали не только в «Юности» и «Новом мире», но и в «Правде». Он не только писал лирические стихи, но и работал с крупными формами - в шестидесятые появились поэмы «Бабий Яр», «Братская ГЭС», он откликался в своем творчестве на многие политические события. Однако не любил, когда его стихи называли политическими, предпочитая термин «гражданственные». 

 

 Мне всегда нравилось творчество шестидесятников. 

Самое любимое у Евтушенко: 

Весенней ночью думай обо мне

и летней ночью думай обо мне,

осенней ночью думай обо мне

и зимней ночью думай обо мне.

Пусть я не там с тобой, а где-то вне,

такой далекий, как в другой стране,—

на длинной и прохладной простыне

покойся, словно в море на спине,

отдавшись мягкой медленной волне,

со мной, как с морем, вся наедине.

Я не хочу, чтоб думала ты днем.

Пусть день перевернет все кверху дном,

окурит дымом и зальет вином,

заставит думать о совсем ином.

О чем захочешь, можешь думать днем,

а ночью — только обо мне одном.

Услышь сквозь паровозные свистки,

сквозь ветер, тучи рвущий на куски,

как надо мне, попавшему в тиски,

чтоб в комнате, где стены так узки,

ты жмурилась от счастья и тоски,

до боли сжав ладонями виски.

Молю тебя — в тишайшей тишине,

или под дождь, шумящий в вышине,

или под снег, мерцающий в окне,

уже во сне и все же не во сне —

весенней ночью думай обо мне

и летней ночью думай обо мне,

осенней ночью думай обо мне

и зимней ночью думай обо мне.

Людей неинтересных в мире нет...

С. Преображенскому

Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы — как истории планет.
У каждой все особое, свое,
и нет планет, похожих на нее. 

А если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтересностью своей. 

У каждого — свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
но это все неведомо для нас. 

И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой...
Все это забирает он с собой. 

Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты,
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит все равно! 

Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них? 

Что знаем мы про братьев, про друзей,
что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная все, не знаем ничего.

Уходят люди... Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать. 

Я часто перечитываю это стихотворение... И каждый раз ( с трепетом и болью в сердце) удивляюсь тому, как прав был поэт... 



Использованы видеоролики  с видеохостинга "You Tube"